http://www.tv3.cat/ptvcatalunya/cercamedies.jsp?c_paraula=bocamoll

videos 19/12/2007 i 20/12/2007

Moll de boca

Això ja va...

Humor culinari

En mig d'una conversa sobre la comicitat, l'altre dia n'hi havia un que assajava sobre les virtuts del gènere culinari. Deia el conversador que el menjar té un vincle directe amb la comicitat, una relació que podria ser tan estreta com el que existeix amb la sexualitat (teta, cul, pet, pis, quin riure).

El cas és que jo no acabava de compartir aquesta visió seva. No entenia quina gràcia poden tenir uns macarrons, més enllà dels riures estomacals i intestinals. Però vet-ho aquí que passats pocs dies un amic al qual no veia de feia mesos va tenir la bona i casual pensada de regalar-me un llibre de Carlo M. Cipolla que es diu Allegro ma non troppo.

El llibre –que podeu trobar traduït al castellà a Editorial Critica- és un conjunt de textos escrits pel que va ser genial historiador i economista italià. El breu volum s'obre amb un sarcàstic assaig sobre el pebre com a suposat eix motor de la història mundial. Es titula El paper de les espècies (i del pebre en particular) en el desenvolupament de l'Edat Mitjana. És divertidíssim. Cipolla explica en to sorneguer que el pebre va originar la caiguda de l'Imperi romà, l'apogeu del comerç entre Orient i Occident, l'alliberament de la Terra Santa i, fins i tot, l'adveniment del Renaixement italià.

L'element còmic rau en la primarietat del menjar. Com primària és la sexualitat. No és casual que ens faci riure que a un tipus li empastifin la cara amb un pastís. Ni tampoc que algú es tiri un pet. D'aquesta manera, i heus aquí la meva il·luminació, els baixos instints resulta que són l'origen dels riures més naturals i espontanis.

I que els baixos instints tinguin una relació tant directa amb la comicitat fa entendre més coses encara, com pot ser l'èxit de determinats vídeos que corren per internet. N'hi ha de gent que s'empastifa de salsa de tomàquet, que vomita, que pixa, que cuina plats d'ingredients sospitosos i dels que practiquen aquesta variant del sexe culinari que es diu coprofàgia.

Quan ja s'han vist tots aquests vídeos, el més recomanable és llegir el segon capítol d'Allegro ma non troppo, titulat Les lleis fonamentals de l'estupidesa humana. (c) És terrible. InfoCast

Un blog recomanable http://ziritione.blogspot.com/

Aquests del Rumescu continuen travats en la imitació compulsiva. El vídeo seria un calc de les obres mestres del Ragù... tot i que aquesta vegada se'ls ha de reconèixer un cert esbós de remota gràcia. Lo del Ragù sec és un autèntic puntàs... la resta ni fu ni fa... Seguirem la progressió d'aquests jovenets tan motivats. Ànims!

Una tarda qualsevol. Vestíbul de la Universitat Pompeu Fabra. Un plafó: Jornades de Recerca UPF-Rambla (del 12 al 16 de novembre)...

Estudi dels avions de paper

Introducció
1. Fer 30 avions de paper de diferents models.
2. Llençar-los al pati de l’escola per veure com van.
3. Decidir 3 mides diferents i tornar-ne a fer.
4. Començar a fer el treball.

Metodologia
1. Fer 30 avions de paper de diferents models.
2. Agafar els 2 models que millors resultats donen.
3. D’aquests 2 models canviar les mides, com per exemple de les ales.
4. A partir d’aquests canvis tornar a provar els avions.
5. I finalment mirar si aquests canvis han sigut per millor o per pitjor.

Resultats
1. L’avió que va realitzar una major distància (Silvio) va fer una distància de 13 metres.
2. L’avió que va planejar millor (Planejador) va ser aquest:

Conclusions
1. Els avions que aguanten més a l’aire son els planejadors.
2. Els avions que fan una major distància volant són els que acaben en punxa.
3. És bo aplicar cel·lo a la punxa perquè no es facin bosses d’aire.
4. Per fer que el vol de l’avió sigui millor no és bo ficar un clip a la punxa.
5. Els millors avions són els que estan fets amb paper normal i no amb cartolines perquè les cartolines pesen més.

Rumescu

Ragù destapa unes imatges en exclusiva. Diuen que aquesta publicació 'alternativa' (de què?) que es diu 'Rumescu' està a punt de sortir al carrer. De fet, fonts fidedignes ho han confirmat. Des de Ragù se'ls pronostica un naufragi majúscul.

¿Debat? electoral

Finalment semblava que els estudiants de periodisme de la UPF tindriem delegat. Tot semblava normal abans del debat electoral, però a última hora el candidat Urarte no es va presentar.

Alberto Moral... Delegado-por-la-gracia-de-Dios.

Renfe

Grandiosa massa humana que resisteix amb paciència il·limitada els més indignes flagels.

Centenars de milers de persones rebotides en trens que no surten i que no arriben.

Sardines caducades. Com perdius: marejats, capficats, torejats, claudicats. Sense trens.

La Ministra ensenya el camí amb la catenària en forma de fuet...

kisshh! "Aceptad la naturaleza de vuestro destino" kisshhh!

I la massa es manté impertorbable. Passatgers peregrins i capcots a la recerca de la terra promesa.

"Vuestro destino... uuhhhh!".

Resistència corcada de senyors i senyores, educats, impassibles, quan convé.

Després del caos –després- bitllets gratuïts. Només faltaria. Qui s'han cregut que som? Estúpids és el que som, estúpids però pacients. Perquè sabem, així ens ho han fet saber, que protestar no val per res. Només faltaria.

No fos cas que ens arribéssim a pensar que tenim cap mena de poder. Poder, el que és poder, només podem indignar-nos. I poder mai més pagaré un bitllet de tren. Perquè, poder, aquest és el meu únic poder. I si em demanen el tiquet i em recorden que no puc no pagar espero que no hi hagi càmeres gravant. Pel que pugui passar.

un títol qualsevol (no és important)

Sospiteu sempre dels llibres que duen els noms dels autors més grans que els títols.

Raül Calàbria

Aquesta nit màgica

21h
24-10-07
Barcelona Teatre Musical



Gràcies als amics de MIOPIA d'ONA FM

Un dia qualsevol...

Booooorn to beeeeee wiiiild !!

De vez en cuando (últimamente se vienen prodigando) los publicistas se sacan un as de la manga. Hace algún tiempo se marcaron la siguiente joya:



Hopper vs. Hopper. Metaficción sabrosa.

Pasa también que hay algunas canciones que por siempre jamás están unidas a unas imágenes. Y viceversa. Es ver montado al Hopper en una moto y nos viene la tonadilla a la cabeza. Y es escuchar a los Steppenwolf y acordarse del mostachudo motero.

STEPPENWOLF
Pero resulta que este grupo, aunque suela pensarse lo contrario, no es flor de verano. De acuerdo, nunca dejará de ser el grupo del 'Born to be wild'. Pero para que nadie se conforme con la corteza, ahí va otra tremebunda maravilla.



Escuchala aquí con mejor calidad de sonido (Magic Carpet Ride).

Atención: esto no es un blog -solo- musical. Aunque lo parezca -que viene de pereza-.

DAVID BOWIE (en majúscules)

Un homenatge a un dels pilars de tota la música que es fa i es desfà. Res seria igual sense ell.
Amunt amb el volum dels altaveus... STARMAN



Una de les preciositats precioses de la música. Queen+Bowie. UNDER PRESSURE.



Després, el tio es va fent gran i no perd pistonada. REBEL REBEL.



I els homenatges proliferen...



Red Hot Chilli Peppers, sonant millor que mai.



L'homenatge definitiu: la grandíssimia pel·lícula 'Life Aquatic', amb una banda sonora integrada dins de l'acció. La música és a dins, però se surt. Reinterpretació sublim de Bowie per Seu Jorge. LIFE ON MARS.



Un artista incommensurable.

Robbie Williams

Ja fa temps que va sortir aquest video. Ara l'he recuperat i, una vegada més, m'ha semblat sensacional. El recurs de donar-li la volta al mitjó no és res de l'altre món, però és que la plasmació audiovisual, la idea de l'entrevista incrustada, els rostres, la interpretació i la captació dels esperits és (re)sensacional.

El públic d'aquest cabaret som tots nosaltres, els que tot ens ho mirem amb incredulitat. Els rars son els altres, els del vestit de carnaval. La nostra camisa és d'una naturalitat de 60 euros, la perruca de la vedette és xavacana. Ens podrim per dins.

Robbie Williams és un dels pocs artistes de l'anomenat mainstream musical que es pot permetre aquest tipus de cabrioles sense caure en la impostura. Aquest tipus pot marcar-se un dancing infame a lo Carlos Baute i dos minuts després, sense despentinar-se, muntar una critica social verdadera i que supuri una mínima sinceritat. Ja fa temps que en sóc un fanàtic. I ara surto de l'armari per clamar-ho als quatre vents.

Cuéntame un pedo

Hay pedos y pedos. Los hay estruendosos, rimbombantes y ondulados. Y también los hay rabiones, breves y redondos.

Lo mismo pasa con la literatura. Quiero decir, la literatura es como los pedos. Las ventosidades copiosas corresponderían a las grandes novelas, con las que uno se regocija con gran gusto. Cuando abro por la primera página una novela de más de 300, suelo relajar el esfínter. No es casualidad.

En cambio, los pedos breves son sin duda más concisos. O, para ser más exactos, ejercen un efecto azotador que le deja a uno en un estado de estulticia casi delicioso. Seria la correspondiente a los cuentos, que desde principio a fin, por su brevedad, me mantienen el culito bien tenso.

La escritora argentina Luisa Valenzuela se tiró un día un pedo delicioso. El más breve de la historia del cuento, de solo dos palabras. Tenía un título provocadoramente largo:

'El sabor de una medialuna a las nueve de la mañana en un viejo café de barrio donde a los 97 años Rodolfo Mondolfo todavía se reúne con sus amigos los miércoles por la tarde.

-Que bueno.'

Pues eso, que pedo tan bueno; título ondulado, cuento redondo.

Miradas ajenas

Lo bueno, si tiene algo, de no llevar cámara de fotos por el mundo es que los otros van sembrando tus frutos, tus fotos. O sea, tus frotos. Y la cosecha, por variada, suele ser excelente. En vez de cargarse de quilos de quilobytes de imágenes digitalizadas, dejas que el resto vaya trabajando por uno mismo y, sucediendose el tiempo, suceden sucesos excepcionales, como el hecho de ir recibiendo postales cuando ya ha pasado un tiempo imprudente des de la marcha.

Veréis que los últimos días en El Salvador fueron fecundamente culinarios. La comida se fue por el retrete, me quedó en el hígado tanta amabilidad.

La ràdio, també gira

Com que em sento estúpid, rossego coses estúpides. I hi ha coses estúpides, estupidíssimes, com aquesta estupidesa de la deformació professional.

En els últims anys he treballat, a estones febrilment, en el món de la ràdio. I a mida que t’hi vas ofegant vas perdent la candidesa inicial de quan te l'escoltaves des de fora. Ara estàs tancat a dins de l’estretor de magnetòfons i freqüències modulades, i ja és impossible estar-s’hi sense mirar’s-ho (perquè la ràdio també es mira) amb ulls escrutadors. L’agafes, la retalles, l’enganxes, l’ordenes i l’analitzes del dret i del revés.

Però la roda gira, i un dia sol·licites la propera parada. I baixes. I quan el desamor ha passat, la melancolia et retreu moltes coses, però sobretot que hagis perdut l’amor. Llavors arriba el moment màgic en què fas girar el dial i busques la manera de tornar a estimar aquella ràdio que t’havia arribat a semblar tan lletja. I, patapam, hi tornes a veure. Fins i tot més clar que en els primers dies.

Per despit ja no vols analitzar res, perquè al cap i a la fi no t’ha de servir de res, aquí a fora. I, de nou, l’altaveu supura paraules naïf. Existència tranquil·la, perquè te l’escoltes d’una altra manera.

Una altra manera d'escoltar el món.

Tanquéssim la paradeta (?)

No sé si és bona o dolenta, perquè no puc comparar, però és una notícia al cap i a la fi: aquest bloc ha arribat a les 1.000 visites. Això és el que diu el rudimentari comptador que tinc instal·lat. Quedi constància que té el bonic detall de no comptar les visites que fa l'administrador, és a dir jo, i que són moltíssimes. També s'ha de dir que no el tinc instal·lat des del primer dia, ni molt menys. Per tant, aquests 1.000 clicks no són (a mi m'ho sembla) gens menyspreables. Hi ha tres o quatre amics (entre els quals, els familiars) que em visiteu no sé si fidelment però almenys periòdicament. La cosa oscil·la entre les 6 i 10 visites diàries.

Ara és hora de fer vista enrera. I, oh, oh, caram, caram, assisteixo astorat al veredicte implacable de les meves pròpies paraules. Si fes cas de mí mateix hauria de tancar ben aviat aquest espai. Però hem canviat, hi ha alguna cosa que m'ha xuclat. I he estat derrotat. He canviat (estalviem-nos els plurals). O m'han canviat. No sé si a millor o a pitjor. Quin remei. Espero seguir sent fidel (ni que sigui una mica) al paper, estimablement arrugable, estripable i cremable.

Aquest era el post inaugural, que, mireu si era estrambòtic, resulta que no era el primer sinó el segon. No sé per quin motiu, com tot a hores d'ara.

"No sé amb quines armes ens barallarem en la Tercera Guerra Mundial, però en la Quarta Guerra Mundial farem servir pals i pedres"

Amb una frase com aquesta ja podríem donar per dilapidat aquest bloc. En haver arribat en el temps rècord de dos comentaris a la sublimació del pensament i l'existència, dir neules o dir clauer seria com dir pastanaga o xiulet. A partir d'aquí tant se val, tot és relatiu, tio.

Però es veu que no, que per qüestions de força major l'haurem de tirar endavant a contracor. Ho diu un prosopopeic empedreït que desitjaria que un paquet de folis, dels de 500, prenés vida i es carregués tota la melicada bloquera. Esmaperdut encara per la derrota davant la galàxia que ens entela el mot, seré bon jan i faré cas del professor, ja no del mestre, que ens guia entre la marea amb una bandereta d'aquelles que segueixen encegadament japonesos i similars.

Però a Pau Riba poso per testimoni que, el dia que cometi el parricidi amb aquest fillet meu que acabo de donar a llum (per via excremental, els homes tenim les nostres limitacions), l'epitafi judicatiu serà aquest: "No sé amb quines armes ens barallarem en la Tercera Guerra Mundial, però en la Quarta Guerra Mundial farem servir pals i pedres". Em sembla que ja ho he dit en algun lloc. Però com que no recordo on ni quan, encara us en faré esment: "No sé amb quines armes ens barallarem en la Tercera Guerra Mundial, però en la Quarta Guerra Mundial farem servir pals i pedres". I diuen que aquest paio se'l coneix per no sé quin coi de teoria de la relativitat. Pobre noi.

Gira la rueda

Se clausuró el domingo en Perpinyà la exposición VISA sobre lo mejor en fotoperiodismo del año, en el que se incluían los World Press Awards 2007. O sea, lo mejor de lo mejor. Dentro de éstos premios, el primero de retrato, para Nina Berman.

Acompañadme ahora en un ejercicio de observación y, si queréis, desasosegaros conmigo. Berman nos presenta la foto de boda de una joven pareja norteamericana. Él, marine, sufrió lo que se suele llamar un accidente de guerra (palabras íntimamente ligadas). Quedó de la siguiente guisa y, a pesar de todo, se casaron. Ahora pinchad en la imagen y observadla por un minuto. Fijaros en las posiciones de sus cuerpos, sus miradas. Contad cuántos millones de pensamientos pasan en ése mínimo instante por la cabeza de uno y de otro.

La mirada de ella se pierde, confundida y hasta atemorizada. Está en un limbo de razones inexplicadas. La neblina (en el fondo de estudio) le invade y quiere apartarse de ella huyéndo por el recto camino. Por eso sus ojos corren a perderse en un punto infinito del horizonte. Un punto, a pesar de todo, altivo. Busca en las alturas del cielo esperanza, busca la señal divina que le indique que está haciendo lo correcto con su vida. Sus manos, juntas, sostienen el ramo, pero a la vez le piden a la infortunia que no la castigue más.

Lo que queda de él es un poema. El verso triste del niño grandote que cae en cuenta que ha afligido a mamá. Y lo sabe. Y por ello reclina la cabeza y se somete, devotamente, a la que habrá de guiarlo por siempre jamás. En su gesto, volcado sobre ella, le pide perdón, con la boca pequeña. Siento que tengas que cargar con mi carga. Lo siento, de veras. Siempre te amaré. Y ella mira hacia el frente, como siempre le enseñaron debía hacer.

A más de uno y de dos le habrá venido a la cabeza la pregunta: la forma en que actuaría de encontrarse en un caso similar. No voy a listar aquí los cien millones de preguntas sin respuesta que a uno le asaltan con solo pensarlo. Ni haré un discurso esquizofrénico sobre éticas y morales. Me limitaré, una vez más, a vestirme de novia y de novio, y a pensar en ello con la esperanza saludable de no prever cuál sería mi conducta.

Genial

http://albertomontt.blogspot.com/

"Chupópteros, correveidiles, maleteros y resto de la fauna peloteril" José María García



Ahí estaba, con tupé incluido. Sí, sí, es el de las preguntas tocapelotas. Bajito él.



Que vuelva.

ei, ei, ei...

mestres i mestresses... ja sóc a Castellar!
Dimarts em presentaré oficialment a la capital.

El huracán Félix ha tenido la graciosa ocurrencia de venir a despedirse de mí. Aunque, no calculando el alcance y fuerza de sus latigazos, ha dejado por el camino a unos cuantos nicaragüenses. Carajo, se podría haber ahorrado el detalle. Mis amigos hondureños están ahora bajo la alerta roja. En El Salvador la alarma se ha diluido en amarillo, tornándose naranja. Se preveen lluvias intensas y ríos desbordados. Se han suspendido las clases, por lo que presumo que no podré despedirme de mucha gente de la Universidad, un protocolo que había reservado para el último día, miércoles.

Parto el jueves a primera hora. Si me deja el amigo Félix.

El dia del dobló

Definitivament, els nostres costumaris ens han empès a una sèrie d’usos senzillament estúpids. I cal que ens vinguin de fora a explicar-nos que, efectivament, allò que considerem normalíssim, és una estupidesa de la mida d’un elefant amb elefantisme.

Diria que llevar-se el diumenge i comprar alegrement el diari és un costum saludable. Un ritual que segueixo practicant en aquesta banda del món, a l’istme americà. La cosa magnífica, o esfereïdora segons es miri, es que per aquests verals el diari es compra exactament al mateix preu els diumenges que la resta dels dies de la setmana. Entesos: que avui es diumenge i demà serà dilluns, i el món no s’acabarà per aquesta fatalitat. Grandiós.

Aleshores, qui, quan i per quins set sous va decidir a casa nostra que el diumenge el diari costaria el doble o el triple del seu preu habitual? Quin tipus de raonament ximplet trenca el contracte setmanal entre lector i editor que diu que el diari costa tal o pasqual? És potser aquesta quantitat ignominiosa de suplements dominicals el que fa pujar el preu? Qui els ha demanat, aquests extres?

A El Salvador, on els diaris costen cada dia el que han de costar -encara que sembli increïble- els diumenges arriben acompanyats també de diversos suplements, menys en el preu.

Més preguntes, si cal. Qui i amb quina autoritat moral decideix administrar el nostre temps d’oci o de treball dominical? Llegir més, potser? Que la majoria dels mortals no tinguin obligacions laborals els diumenges implica que, indistintament, s’hagi de pagar un 100% més pel producte?

Suposo que els nostres benvolguts editors de diaris ja deuen saber que som prou adults i capaços per, en el cas de tenir temps i ganes de llegir, resolguem comprar –a banda del diari de sempre- algun dels altres diaris o revistes de variada temàtica i format que hi ha al mateix quiosc. És clar que això implicaria per part nostra cert marge de decisió pròpia i personal. I els editors no permetrien mai que ens veiéssim abocats a aquest extrem calamitós. Gràcies.

Hoy tengo ganas de decir

Son iguales

No me pude resistir. Nuestros queridos Andy y Lucas tuvieron sus antecesores. A la vaca que ríe todos la conocemos. El otro tipo no es el toro que empuja, es el hermano del protagonista de Aquellos maravillosos años.

La cara pornográfica de Bush

Y hablando de caras. El artista británico Jonathan Yeo ha realizado el siguiente retrato pornográfico de Bush, es decir, hecho a partir de recortes de revistas porno...

Click para ampliar

Aunque yo diría que cualquier retrato del amigo es pornográfico.
Según la REA- 2. m. coloq. pornografía (‖ obra literaria o artística de carácter obsceno).
No sé si con tanto porno en la cara se le habrá puesto dura o es que era caradura ya de hace tiempo.

Nova cara per viscaelpaper.blogspot.com

... también he tenido tiempo de experimentar otros atractivos autóctonos ...

la gripe salvadoreña

... tengo que decir que las gripes de aquí son exactamente iguales que las de allá ...

... vaya, que si teniais pensado desplazaros hasta aquí para probarlas, rien de rien ....

qué se hizo de la gripe aviar?

Oigo visiones

Por norma general, acostumbro a odiar los posts quilométricos en los blogs. Pero en éste caso haré una excepción que, creo, merece la contradicción.

Porque ando claramente confundido. Este fin de semana lo pasé, supuestamente, en La Puntilla, un bello paraje situado en la Costa del Sol salvadoreña. Y digo supuestamente, y en este punto pido la colaboración del navegante -para desenmarañar el misterio-, porque no soy capaz de discernir si realmente estuve allí o, por el contrario, se trató de un sueño, más que real, hiperreal.

A continuación me explico con todo el lujo de detalles posible y espero que, con todos los datos recabados, alguna alma más clarividente y experta, que se caracterice por un espesor de raciocinio mayor que el mío, arribe a la solución del conflicto en el que aún hoy, pasados los días, chapoteo: si fue verdura o fue ficción.


El sueño en cuestión, o la fantástica realidad, empezó sin ningún acontecimiento que despertara en mí la más mínima sospecha de lo que estaba por suceder. El trayecto hasta La Puntilla se desarrolló dentro de los parámetros de surrealismo que en El Salvador se entienden por normales, con los buses atestados de gente, las gallinas por compañeras de viaje, el mango fresco y la pupusa de queso y frijol.

Pero demos un salto mortal al recuento para situarnos en el primer grano en cuestión, el primero de los puntos que me abanican entre el sueño palpable y la realidad quimérica. Esto es, llegado a la costa, un rebaño de vacas en procesión pastando en la mera playa, celebrando un festivo pic-nic de las algas y las palmeras que la guerrera marea pacífica -no, no es un oxímoron, me refiero a la espiritosa marea del Océano Pacífico- regala a las arenosas orillas. Quizá fuese una manifestación vacuna.

El caso es que el repuñetero sueño, o la disoluta realidad, tomaron tintes zoológicos, pues en un abrir y cerrar de ojos se me presentó educadamente un majestuoso pelicano. Le faltó decirme “Buenos días, caballero bañista”. Sinceramente, lo más cerca que había estado de un pelicano había sido viendo la película Nemo. Y coincidiremos que no es lo mismo.

Para no robarle un ápice de misticismo al sueño decidí no moverme ni un milímetro, para no espantar al magnífico ejemplar, que seguía, apacible, a mi vera. De éste modo anduvo a sus anchas, regalándome un grandilocuente aleteo y una exhibición de pico y papada con engullimiento de pez incluido, folre i manilles. Luego de tanto espectáculo empecé a sospechar que todo fuese, efectivamente, un sueño más real de lo concebible. Y la sospecha sobrevino cuando, en un gesto aventurero, me dispuse a moverme para sorprenderme, quién iba a saber, con la reacción de la sospechosamente mansa ave. Y, eureka, no se inmutó y continuó, hasta que yo me cansé, paseándose y observando detenidamente, como el que va al zoo, a este ejemplar en bañador hawaiano que era yo. Con lo cual, añadimos otro pesito favorable más a la balanza ‘sueño’, que a estas alturas le ha sacado ya un terreno considerable a la bandejita ‘realidad’. (Los que llegados a este punto estéis ya decididos, podéis mandar un sms al 7777 con el texto A_SUEÑO o B_REALIDAD).

No creáis que la cosa termina aquí. Yo sigo pensando tercamente que todo fue real, pero aún existen otras evidencias que le dan toda la razón del mundo a Calderón de la Barca. Si la vida es sueño, se confirmó este fin de semana. Porque en esa hora definitiva en que aún es brillante el día, pero que por la brisa, el oleaje y los jodidos mosquitos se presiente que el atardecer ya llega, se apareció en el horizonte marítimo, entre una isla i una nube baja, bajísima, el arco iris más completo que jamás se haya dibujado en plastidecor. Era un semicírculo perfecto, enorme como una montaña mágica, que mostraba, cual papagayo vanidoso, cada uno de los colores del panacéico arco iris.

Lo más parecido que recuerdo en materia de arco iris, de hecho el único que había visto en mi vida, lo guardo de cuando, acompañado de papá, vi una pantagruélica semivuelta irisada en (aunque parezca una broma barata) la Avenida de Roma de Barcelona. Pero ya se sabe que los recuerdos infantiles tienden a mitificarse, por lo que presumo que el arco iris de La Puntilla sea un ejemplar único entre mil millones, por su perfecta definición y vivacidad de colores.

Cuando parecía que todo el pescado estaba vendido (iluso de mi) se hizo la noche, y con ella atracó en el mar la tormenta eléctrica más maravillosa que se haya podido ver. Digo yo. Ríete tu de piromusicales y tonterías varias porque, en La Puntilla, la cosa se tornó en una sinfonía lumínica de dimensiones sin parangón. Pero es que hay más. Estaba yo aturdido con semejante espectáculo cuando se me ocurre dar media vuelta. Ciento ochenta grados y, pum, cuál fue mi sorpresa que, tras de mí, a lo lejos, brotaban del horizonte otras dos tormentas eléctricas de tamaño -siendo parco en la adjetivación- excesivo. Resumo el panorama: yo en la arena, en bañador y al calor de la agradable brisa, sin una gota que aguara la fiesta, pero a mi alrededor, rodeándome la espléndida visión, tres tormentas de rayos sin truenos situadas al sur, noreste y oeste. A cada dos y tres segundos, un ramalazo eléctrico partía en mil pedazos una porción de cielo. El caso es que, insisto, allá donde yo me encontraba no caía una sola gota. No sólo eso, sino que, de forma incomprensible, se abrían las nubes al cielo para mostrarme una alfombra colgante con miles de estrellas dibujadas por todos lados. Y alrededor nubes y tormentas, y rayos que asustarían al más ciego.

Rayos y centellas!!

Ante tantas y tan orgásmicas visiones decidí hacer la maleta y terminar de despertar en un viaje de dos horas por la ruta 495, llegando a abrir los ojos, a las 14h del domingo, a San Salvador. Allí vi por televisión que el Sevilla le ganó 3 a 5 al Madrid, en el Bernabéu, con lo cual concluí que todo era, definitivamente, un sueño. Finalmente resolví que la mejor de las ideas era irse a dormir. Y soñé con la cruda realidad.

Las López

Paso de gigantón para el documental 'Los López. El conflicto armado en El Salvador 1980-1992'. El sábado viajamos a Las Vueltas (Chalatenango) para entrevistar a las supervivientes de una familia, una de tantas, perseguida y masacrada durante la guerra. Magdalena es la mamá. Rosa, Blanca, Mirtala y Juana son las hijas, las únicas que le sobrevivieron. Con el papá se ensañaron los cuilios (los soldados) un 13 de mayo de un año para olvidar. Lo asesinaron vilmente en su propia casa, al igual que a Ovidio y otros hermanos y hermanas. El motivo: porque si. La mamá hubo de cargar con el montón de hijos, huyendo durante años, a las montañas y a donde fuera posible, a colaborar en lo que se pudiese (y no quedaba otra) con la revolución.

Quizá por eso esta mujer tiene una vitalidad como nunca se haya visto. Por lo cerca que estuvo de morir, por lo mucho que la torturaron (pero mucho) y por tanto que hubo de sacrificarse. El sábado, mientras los jóvenes jadeábamos tras más de una hora de caminar por las veredas, ella se atrevía con todo. Fue un día de contacto con el recuerdo maldito. Pero detrás de todo eso queda una historia que contar y que nunca, nunca, se debe olvidar.

Va ahí una selección de fotos especialmente dedicada a los de casa, para que se regocijen los papás con el niñito ;)

Tegucigalpa

La Catedral, vista des de la animada plaza Morazán

Tegucigalpa, última parada antes del regreso para El Salvador. La capital hondureña tiene algunos particulares que le dan un atractivo especial. El río que la divide y los cerritos que la contienen le dan un halo de pueblito apacible.

Menos reconfortante es la pista de aterrizaje del aeropuerto, se comenta que es uno de los más peligrosos que existen. Si uno arriba la cima de algunos de los cerros cercanos puede comprobar con estupefacción que la pista de aviación empieza justo donde terminan las casas, a la distancia de una uña.

Como tocaba terminar con los lempiras -moneda de Honduras- me sumergí en el enmarañado mercadillo diario de Tegucigalpa. Todo gangas, baratísimo. Me hice con una bolsa de viaje por tres dólares y me armé de ropa de segunda mano, de esa que me gusta tanto, chapada a la antigua. Camisetas a uno y dos dólares, al cambio.

Satisfecho por las económicas adquisiciones, me dispuse a volver al hostal. En el camino, uno va entendiéndolo todo un poquito más. Viendo la pobreza en las calles y, por encima de todo, a la gran marea de niños de la calle, provistos de botellas y bolsas de plástico donde esnifar cola; unos se pregunta sino es precisamente ésa la bota que les oprime. Plátanos a cinco centavos. Que yo esté pagando absolutas miserias por esos artículos, y que quizá ese sea el desequilibrio de la miseria.

Según cifras oficiales son 20.000 los niños que viven en la calle, de los que 2.000 en Tegucigalpa.

Orillando las preocupaciones

Siguiendo con los puntos culminantes y dejando de lado los exasperantes, que también los hubo, la cita es ahora con los garífunas del caribe hondureño.

Creo yo que no se puede pedir más. Una playa absolutamente desierta, de esas en las que, por la influencia de las fotoshopicas fotos de agencia de viajes, uno piensa cuando, en efecto, oye hablar de una playa del Caribe, con sus palmeras alegremente diseminadas, su arena dorada y sus aguas de un límpido limpio. Eso, eso; exactamente lo que ya estáis dibujando en vuestro pensamiento. Pues ahí estoy yo, solo y bañándome, apelmazando gracias a estos días los malos espíritus que me quieren entretener en, de los malos, los peores tugurios intestinos. Y lo mejor de todo es que luego no sonó el despertador ni nada de eso.

Semejante representación del Paraíso celestial se encuentra en Triunfo de la Cruz, un pequeño pueblo habitado por la comunidad garífuna.

Garifunas... El principio de su formación fue en 1635 y se cree que fue causada por dos barcos españoles, cargados con fuertes cantidades de esclavos negros, que naufragaron sin tener opción a poder llegar a su destino para lograr la entrega de los esclavos a sus nuevos propietarios… http://www.garifuna.com/index._español.htm

Arriba de las preocupaciones

Nunca en la vida había visto un cielo más estrellado. Supongo que así habrá sido cada uno de sus días, pero siempre hay algo que lo tapa. O que no nos preocupamos de mirar para arriba, a ver que hay. La contaminación tampoco ayuda.

Lo del dibujo es lo más parecido que he encontrado a la fotografía visual de mi noche en el parque de Tikal (Guatemala). Dormí a las puertas de las ruinas y en plena selva virgen. Me alquilé una hamaca (con la prodigiosa mosquitera incorporada) y pasé la noche intentando adivinar cuál seria la famosa Osa Mayor. Como no tengo ni idea del tema, seguro que fallé todas las veces. Me acompañaban, en la diminuta zona de acampada, apenas otros quince privilegiados, que tuvieron dulces sueños entre tucanes, monos aulladores y pajuiles. Mas todos desconocían 'El Secreto' (me lo confió un amigo): que a unos quince metros de allí también soñaba con los angelitos un cocodrilo (pequeño, pero cocodrilo al fin y al cabo). Hace como cinco años se adueñó de una charca próxima y ahí se quedó. Es el terror de los pajarillos que se le acercan.

Lo de las ruinas tiene delito. Todo roto. Hay que ver.

Por el resto, y por más que digan que el Templo IV es el más alto y bla y bla, las mejores vistas son las del Templo V. Estuve más de una hora allí recostado, casi despachurrado, descalzo y hasta soltándome algún pedo (la afluencia de visitantes, al menos ese dia, era baja, por lo que los daños fueron solo medioambientales). Hasta una siestecilla me eché. Ninguna de las fotos hechas y por hacer, por más panorámica y megapixels que tenga, puede igualar la vista que el lugar y su perspectiva nos regala (...ya sabéis que no llevo cámara).

Ya con el parque cerrado me fui a ver el anochecer, y a la mañana su correspondiente amanecer, encaramado a un árbol de unos 15 metros, a donde se accede a través de una escalera de madera. Tiene capacidad para cuatro personas, pero sólo yo llegué hasta ese remoto lugar (otro buen secreto de mi amigo). Así que pude disfrutar de la soledad acompañado de trillones de animalitos.

Encíclica, solamente

El otro día, palomitas en ristre, me fui al cine a ver Transformers. La cosa no iría más allá sino fuera por los evocadores recuerdos. Yo creo que algo realmente bueno tenia la serie original, porque en aquella época siendo yo pequeñito me levantaba como bien pronto, mucho antes de irme para la escuela, para ver la serie en tv. No recuerdo el canal, pero creo que era Antonia3.

Para los que no lo sepan, soy muy amante de las sábanas por la mañana. Vaya, que me cuesta un imperio despedirme de ellas. Así que lo de Transformers tenía mérito. Que yo me levantara a esas horas... La cosa llegaba a extremos twisterianos, pues en las tardes ociosas me dedicaba a fabricar Optimus i Megatrons en papel. No es que no hubiera dinero en casa, es que uno sabia divertirse también sin esnifar coca por las esquinas. Éste video os lo podeis saltar.


Transformers - What Really Happened - Watch the top videos of the week here

Pero no nos perdamos por las nostálgicas ramas y vayamos al grano de pus. La película, partiendo de la base que no tiene ninguna pretenciosa pretensión, pues no está mal. Tiene sus gags graciosos y hasta muy graciosos y, eso si, unos efectos quetecagas. Buenos buenos. El final, eso también, es un bodrio.

Pero a lo que vamos, el nudo elemental del film es el siguiente. Vaya con el resumen... Éste no os lo saltéis.


Megan Fox Transformers Clip - Click here for more blooper videos

Ahí se resume el meollo del percal. Vaya, lo de siempre. Un tipo torpón, impopular y pajero que no es capaz de sacarse novia. Una tipa popularísima, seguramente animadora del equipo de las ídem o novia del capitán del equipo de fútbol. Al final, el tipo torpón acaba con la tipa cañón.

Tiene guasa la moral de estos yankees. Vaya, que para que un tipejo de esa calaña consiga a la gran mamasita, necesita la gran aliniación de los planetas, que aterricen en nuestro planeta unos individuos extraterrestres, ya sea en la forma architópica o en la forma de camiones y deportivos. Malas noticias, pues, que tenga que suceder todo eso... que tengan que suceder cosas descabelladas y maravillosas, del tipo, no sé, me imagino, por ir al extremo de los impensables... que se fijen las miradas y las sonrisas en algún bar de nombre MotherFucker para que el mindundi de la peli acabe con la más bella de las damiselas.

Aquí un documental sobre el modo de vida de la Aratinga, una ave de a cuadros y gafas...

Firmes!!

Aquí unas fotos de la entrevista que realizamos esta semana para el documental 'Los López'. El individuo de la derecha es Mauricio Vargas, ex comandante del ejército salvadoreño y jefe del Estado Mayor (a que eran engañosos los peluchitos de la estanteria?!). Ya como militar retirado, y en calidad de cabeza dirigente del ejército durante la guerra, accedió a ser entrevistado. No es poca cosa, aquí parece difícil que los de ese lado hablen.

Mientras escuchaba, al tipo de la izquierda (en calidad de pie de micro) se le atragantaron algunas consideraciones. Se quedó de pasta de moniato, que dirían en Palafurgell, cuando el tal Vargas, preguntado sobre las masacres de civiles, respondió que no existieron. Vaya, que si las hubo, o no tiene conocimiento o no las recuerda. Caramba.

A la vez que el susodicho pie de micro escuchaba estas palabras, desde su privilegiada posición, alcanzaba a ver el siguiente cartel colgado en la pared del despacho (click sobre la imagen para ampliar).

Debe ser obra de algún poeta local. Aunque no alcanzo a entender el significado metafórico de los versos, partiendo de la base que masacres civiles, lo que se dice matanzas, no las hubo... no?

No us la perdeu.

A examen la libertad de expresión

Opción de examen histórica.- Comente qué personajes e instituciones (subrayando sus respectivas ideologías) reclamaron encendidamente la 'libertad de expresión' en uno y otro caso.

Opción de examen filosófica.- Amparándose en la libertad de expresión practique el sano deporte de cagarse se en los muertos de quien usted desee.

Para los que no sepan: El caso

La rectificación

Uhuassssaaaaaaaaaa!!!

Para los incrédulos... que sepáis que ayer me inicié en las clases prácticas de karate. Concretamente en la modalidad Kata. Es decir sin contacto (insisto en lo de mi estado de forma).

La cosa consiste en una serie de movimientos ensayados, una coreografia de puños matadores y de gestos abruptos, un tai-chí que asustaría al más enteradito del lugar:


Karate Club Kanazawa-Kata Gojushiho-Dai - More bloopers are a click away

En un momento dado de la lección, genuflexionado, proyectada mi corpórea totalidad hacia el tatami, atisbé una moneda de 25 centavos. Allí abandonadita la pobre. La recogí, olvidé para otro día las atléticas tareas y me fui a comprar un helado.

Uso de la fuerza

He estado practicando con Kenji, mi compañero de apartamento, el japonés y el karate. Los que me conocéis sabéis perfectamente de mi deplorable estado físico, por lo que sólo se hicieron clases teóricas. El amigo nipón es campeón de karate en su provincia y se ha enfrentado, entre otros, al campeón del mundo: "Muy difisil! Muy fuelte!!".

Admirando las posibilidades de las artes marciales, más allá de Dragon Ball, uno se pregunta sobre el uso de la fuerza y la violencia. Y como ya sabéis que todo está escrito, el poeta salvadoreño Roque Dalton nos ilustra:

Fuerzas Armadas

Siempre vieron al pueblo como un montón de espaldas que corrían para allá, y entre el pueblo y el ojo la mira de la pistola o el fusil.

Un día ellos también fueron pueblo, pero con la excusa del hambre y el desempleo aceptaron una arma, un garrote y un sueldo mensual para defender a los hambreaderos.

¿Si es verdad que es fuerza, porqué necesita estar armada? ¿O es que su única fuerza es estar armada?

R. Dalton

Teleprédica

"La iglesia, encargada del proyecto de Dios, no puede identificarse con ningún proyecto histórico. La iglesia no pudo hacerse aliada del imperio romano, ni de Herodes, ni de ningún rey de la tierra ni de ningún sistema político, ni de ninguna estrategia política o humana... los iluminará a todos, pero ella se conservará siempre auténticamente la que va anunciando la historia de la Salvación".

Monseñor Oscar Arnulfo Romero
...se volvió célebre por su predicación en defensa de los derechos humanos y murió asesinado en el ejercicio de su ministerio pastoral.

Nota al margen: Parece ser que dentro de la sacrosanta institución hay notables excepciones. Por lo visto, apellidarse Romero es un punto favorable.

Viaje a Suchitoto

Suchitoto es un pueblo situado al norte de San Salvador muy conocido por conservar el carácter colonial de sus tiempos pasados. El cineasta Alejandro Cotto, oriundo del lugar, hizo grandes campañas para fomentar la conservación (evitar el derribo de las casas, el asfaltado de las típicas calles empedradadas...) Hoy, todos se lo agradecen.

La conjura de los necios
John Kennedy Toole

Me ha pasado en contadas ocasiones que, compulsivamente, devoraba alguna novela. Y estos días he carcomido ‘La conjura de los necios’, Premio Pulitzer. Me la recomendó alguien a quien considero un buen amigo. De hecho me la regaló. Y debo decirle que me ha hecho pasar unos momentos deliciosos.

Aquí en El Salvador uno pasa de la emoción de los descubrimientos al pleno aburrimiento de las tardes lluviosas, oscuras y tempestuosas de encierro casero. Es ahí donde el suicidado Toole rellena las horas a golpe de comicidad.

Porque es un texto gracioso. Graciosísimo. Llega uno a reírse de verdad, viendo palpablemente los bigotes y la papada gorda de Ignatius Relly, protagonista de la obra y probable precuela de nuestro Torrente. Toole es uno de esos autores maravillosos que se apuntan a la profunda ligereza de Italo Calvino. De esos que saben construir una escena mejor con tres palabras que con trescientas. Corred, insensatos, corred a la biblioteca!

Buscando tu saliva [fragmento]

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Todos los amantes vinieron a buscar tu carne;
en cambio yo agonizo buscando la corriente clara de tu
saliva
para inyectar este animal enfermo
que traigo aprisionado en mi camisa.

Antonio Gamero (1915)



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En Chalchuapa

Aqui podeis ver el viaje que hicimos el sábado a Chalchuapa, un poblado del departamento de Santa Ana. Apenas a 10 km. de Guatemala, éste es un pueblo que se beneficia des de hace un tiempo del programa de medicamentos y consultas gratuitas de la Universidad de El Salvador (UES). Todos los sábados pasan consulta. También nos informaron de la plaga de mosca blanca que arrasa los cultivos y del reciente descubrimiento de un hongo que puede acabar con el problema.

Por contra, la opulencia de los centros comerciales...

Us presento...

El viernes pasado, en la graduación de algunos de los estudiantes que participan en la Secretaria de Comunicación

Tirando del hilo

L'amic Ferran Civit m'aclareix el perquè dels meus problemes a l'aduana...

Noticia completa a http://www.canalsolidario.org/web/noticias/noticia/?id_noticia=8978